# 5 – A comida feita na cozinha de campo sabe sempre melhor!
É mentira.
Na verdade, o que sabe melhor é o facto de, ao terceiro dia de atividade, estarmos com tanta fome que até um arroz ligeiramente carbonizado nos parece digno de uma estrela Michelin.
A cozinha de campo é sustentada por uma ilusão coletiva.
Passamos horas a construir pórticos de entrada, bancadas, fogões elevados, suportes para tachos, prateleiras para utensílios e sistemas de lavagem que suscitariam a inveja de um pequeno restaurante. Tudo está impecavelmente nivelado, seguro e funcional.
Depois, quando chega a hora de cozinhar, alguém pergunta:
— Trouxeram o abre-latas?
Silêncio.
É extraordinário como um grupo capaz de erguer uma cozinha inteira apenas com troncos, sisal e engenho consegue esquecer um objeto que custa dois euros e ocupa menos espaço do que um lenço.
A cozinha de campo tem outra característica fascinante: todos têm uma opinião.
Há sempre um especialista em arroz.
Outro no lume.
Outro na quantidade de sal.
Há ainda aquele que nunca mexe uma panela, mas que passa a refeição inteira a explicar como faria tudo muito melhor.
São os críticos gastronómicos do pinhal. Nunca cozinham. Apenas analisam.
E depois há o fogo.
Acender um fogão a lenha é uma experiência profundamente espiritual.
Começa com um dirigente extremamente confiante.
— Isto pega num instante.
Quinze minutos depois, três adultos estão ajoelhados a soprar para algumas brasas microscópicas, como se tentassem ressuscitar um dragão asmático.
Quando o fogo finalmente pega, é celebrado como se uma nova fonte de energia renovável tivesse sido descoberta.
O problema é que a cozinha de campo não admite meios termos.
Ou o lume é tão fraco que a água demora quarenta minutos a ferver... ou transforma-se num inferno digno de uma fundição industrial, com o tacho a passar diretamente do estado cru para o estado queimado, sem nunca atingir o estado intermédio chamado "cozinhado".
Também adoro a matemática da cozinha escutista.
Para seis pessoas, é suficiente um quilo de massa.
Para vinte lobitos, alguém decide que três quilos são mais do que suficientes.
No entanto, acabam por aparecer vinte e sete escuteiros, dois dirigentes convidados, um ex-dirigente que "só veio dar um olá", um padre que decidiu almoçar connosco e um pai que apareceu para ajudar.
Milagrosamente, continua-se a dizer:
— Dá perfeitamente.
E dá.
Porque, perante a possibilidade de faltar comida, há sempre uma solução universal no Escutismo:
Mais pão.
O pão resolve tudo.
Se falta sopa, há pão.
Se faltar carne, há pão.
Se o arroz não estiver agradável ao paladar, basta mergulhá-lo no pão e deixar de fazer perguntas.
Outro fenómeno curioso é a louça.
Nunca ninguém suja apenas um prato.
Há sempre uma panela enorme, duas frigideiras, cinco facas, três tábuas, colheres de pau, conchas, recipientes misteriosos e uma caneca cuja origem ninguém consegue explicar.
Quando chega a hora de lavar a louça, todos desaparecem.
Os cozinheiros evaporam-se.
Os provadores desaparecem.
Os especialistas em temperos ficam, de repente, ocupados com tarefas de enorme importância estratégica.
No final, resta sempre o mesmo responsável, de mangas arregaçadas, a esfregar tachos que parecem ter participado numa erupção vulcânica.
E, claro, há sempre a eterna discussão sobre quem lava melhor.
Uns defendem água quase a ferver.
Outros juram que a água fria conserva melhor o alumínio.
Há quem ache que um pano resolve tudo.
E há sempre aquele otimista que diz:
— Isso seca ao ar.
Seca.
Juntamente com os restos de arroz agarrados ao fundo.
No entanto, o verdadeiro milagre da cozinha de campo acontece à mesa.
Durante todo o ano, há escuteiros em casa que implicam com legumes, cebolas, tomates, ervilhas, feijões e tudo o que não seja dourado.
No campo, porém,
Comem de tudo.
Repetem.
Pedem mais.
E ainda elogiam o cozinheiro.
Não sabemos se será da fome, do ar puro ou do facto de ninguém querer voltar a cozinhar.
Provavelmente, será uma combinação dos três fatores.
No final, desmontamos a cozinha que tínhamos construído com tanto orgulho.
Desatamos nós, empilhamos troncos, apagamos brasas e regressamos a casa, convencidos de termos feito refeições inesquecíveis.
Dias depois, alguém mostra uma fotografia do jantar.
O arroz parece cimento.
A carne tem o aspeto de uma sola de bota.
A sopa tem uma cor impossível de identificar.
Todos comentam a mesma coisa:
— Que maravilha... A comida no campo sabe sempre melhor.
Não sabe.
São as gargalhadas quando alguém deixa cair a colher na sopa, as conversas à volta da lareira, os cozinheiros improvisados, as receitas inventadas e a capacidade única do Escutismo de transformar uma refeição banal numa recordação para toda a vida.
No fundo, a cozinha de campo não melhora a comida.
Melhora quem a partilha.
E talvez esse seja o único ingrediente que nunca está escrito em receita alguma.
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